bout (il se targuait de pouvoir s’habiller sur le pouce), il enfila la chaussette sang de bœuf.
— Où ai-je fourré l’autre ?
Il la trouva sous le crapaud et il l’enfila, comme une perle.
— Ma flanelle, où est ma flanelle ?
Mlle Girard modula d’un ton spécialement langoureux :
— C’est convenu ? Tu as compris ?
— Ce serait malheureux, maugréa-t-il, si, avec tant d’explications…
— Porel, Claretie…
— Ah ! non, rebiffe pas au truc, je vais résumer, si tu y tiens. V’lan ! v’lan ! trois phrases, et ça y sera.
— Voire !
— Voire ? T’as soupé de l’Odéon, t’as faim de la Comédie-Française. T’as pour toi Porel…
— Claretie.
— Et tout le monde : Tu vas donner une soirée pour réunir cet univers.
— Et je compte sur tes amis. Tu me les amènes tous, Hérédia…
