sang de bœuf, un chapeau melon, un monocle. Elle rosait surtout le lit somptueux.
Gaëtane Girard, ayant rempli pour la seconde fois en quarante-quatre minutes ses devoirs d’hôtesse amoureuse, emboucha à la dérobée une pastille de senteur, se mit sur le flanc droit (côté des coliques hépatiques) et, accoudée, pensive, contempla un instant Maurice également pensif.
— Où donc, demanda-t-elle d’une haleine rajeunie (par les pastilles) mais sévère, avez-vous passé la soirée d’hier avec Maugis ?
— Oh ! sursauta le poète, parlons pas de ça, siou-plaît.
Malgré lui, il soupira, et, croyant gratter son genou, gratta celui de Gaëtane.
Elle se recula un peu et reprit :
— Désillusion ?
Maurice gratta le vide.
— M’en parle pas, te dis, gémit-il.
— Si je n’attrape rien avec vous, souffla la pastille en fondant, j’aurai de la chance. Car, naturellement, c’est à Notre-Dame de Cœur que vous avez péleriné ?
— Ah ! dieux, non !
