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gageant ses mains, elle les croisa froidement sur son giron :
— Entendons-nous. Vous voulez juger si j’ai du talent, n’est-ce pas, mon petit ?
— Oh ! voui, implora-t-il.
— Eh ! bien, pas moyen ici. Je suis maniaque ; il me faut mes aises.
— Et des préparatifs ?
— Vous l’avez dit.
— Alors (il se remit debout, l’air un peu bête, un peu seulement)… Alors, chez vous ?
— Si ça vous plaît.
— Demain ?
— Ça me va.
— Et à moi donc ! Et c’est, chez vous ?
— 69, rue de la Pompe.
