D’un geste embarrassé, il présente l’argent et l’or à son beau-frère. Peuh ! une centaine de francs en tout. Le poète les repousse :
— Qu’est-ce que tu veux que je fiche de ça ?
— Fichtre ! ça, c’est toujours ça.
Alors, l’autre, très sec, très méprisant :
— Soit. Tu m’as berné. Adieu.
Lauban pivote sur les talons.
— J’t’ai berné ? mâchouille Renard.
— Rien qu’un peu.
— Et en quoi faisant ?
— Tu m’as dit : « Marche ». J’ai marché. Tu me laisses en plan. C’est ma faute. Fallait pas que j’oublie que t’étais qu’un potard.
Trou-de-balle roule les yeux à la fois ahuris et attendris d’un aveugle qui apercevrait subitement un flot immense de lumière.
— Attends ! clame-t-il. Tu as raison !
Et, les jambes écartées, les bras joints, le crâne incliné :
— Où en est ton drame ?
— Il va tout seul.
(Le fait est que s’il attendait Maurice pour marcher !…)
