marcher derrière la youpine. Bientôt, celle-ci s’arrêta : tiens ! Elle étendit la main. Pourquoi ? Pour sonner. Où ? À la porte de Gaëtane !
Stupéfié, le poète se sentit une envie folle de lui crier :
— Vous faites erreur ! Il ne se peut pas que vous alliez-là… Là, c’est chez ma maîtresse, pour ainsi dire chez moi.
Mais il ne cria rien du tout. Les lèvres pincées, il passa devant la grande plume noire et vit soudain les demi-bottes (du 41 ou du 42) s’enfourner dans le vestibule.
— Nom de nom ! pensa-t-il, ça, c’est un comble !
Puis il entendit la porte se refermer. Il fit quatre ou cinq pas sur l’avenue Victor Hugo, s’adossa contre un platane, tira son mouchoir, s’essuya le front, piaffa quelques minutes, alluma une cigarette dont il chiqua la moitié. Il songea :
— Cette Juive est, sans doute, quelque cabotine et, en somme, je ne vois rien d’extraordinaire à ce qu’elle fréquente Mlle Girard dont elle a justement l’odeur :
