tien, d’un tabouret d’Assyrie orné de têtes de bélier, ou d’une chaise gothique ? Fatigué de tenir ses roses, il les jette sur l’orgue dont il cherche instinctivement la manivelle. Et il tourne. Le vieux cylindre, le soufflet et les claviers s’exécutent de parfaite grâce. Légèrement enroués tout de même. Torlou, torlou, totou…
— C’est du Méhul… Maugis dirait que c’est Mëhulodieux… Cette bonne brute de Maugis !
Lauban, comme presque tous les violents, est plutôt bon : il ne cultive contre Méhul aucune animosité spéciale, et il continue de tourner. Sur un chevalet emmailloté de peluche incarnat un portrait de Gaëtane Girard (par Stevens, naturellement), ovale empâté, éclatant, semble vibrer d’indignation, mais, contre les murs, des tapisseries, censées du XVIIe, se trémoussent, apparemment amusées.
Torlou, torlou, totou… Dans tout l’hôtel, c’est un va-et-vient pas ordinaire ; les portes s’ouvrent et se ferment. Un dernier tour de manivelle, et la maîtresse du prince Jean
