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— Tu veux dormir ici ?
— Un peu.
— Dis donc, tu deviens fou !
Ne comprenant point, pressentant du moins quelque chose de funeste,
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Tes yeux ferment, insinua d’un accent brisé Gaëtane.
Maurice, avec un sursaut de chagrin, de dépit, d’alarme, se mit sur son séant.
— Ah ! ça, mon amie, qu’est-ce qu’il y a encore ?
— « Encore ? » Je m’étonne de cet « encore », dit Mlle Girard avec un regard de doux reproche.
— Soit ! Je retire mon « encore ». Qu’y a-t-il tout court ?
