nore, puis quelques secondés d’immobilité torpide et de silence hébété. Peu à peu les lèvres de la comédienne se détendirent dans un léger sourire convalescent.
— Eh bien ?
Le poète ébaucha à son tour un convalescent sourire :
— Eh ! bien, ça ne va pas mal, merci.
Elle posa l’éternelle question :
— Tu m’aimeras ?
Il répondit d’un signe de tête qu’elle ne vit point. Nerveuse, elle lui pétrit la main.
— Tu m’aimeras ? répéta-t-elle.
— Pardi.
— Toujours ?
— Oui… Attends pourtant cinq minutes.
— Alors, dans cinq minutes ?
— Parbleu !
— Toutes les cinq minutes ?…
— Si tu veux.
— Mais, tu es effrayant !
Maintenant, elle lui pétrissait l’épaule. En bon garçon pas contrariant, il se laissait tripoter, il fixait le ciel de lit, le constatait d’une étoffe bleue sans ornements, et regrettait
