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rougit. Enfin !… Enfin, il se sent ridicule, il en convient loyalement avec cette espèce de sourire figé qu’on voyait naguère, durant les séances fréquentées
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Pour quoi qu’il est faire ?
par le Tout-Paris artistique et mondain, aux lèvres du Pétomane.
— C’est, ma foi, vrai que je suis ridicule… Tout de même, quelle idée saugrenue : couleur chair ! Ah ! il n’y a pas, je suis ridicule et je ne veux plus m’occuper de ces
