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I
Ravenne, Mars 1877.
Oxford, Mars 1878.
Il y a un an, je respirais l’air de l’Italie, — et pourtant, il est
beau, ce me semble, ce printemps du Nord, avec ces campagnes que dore la
fleur de mars, le sansonnet qui chante sur le bouleau velouté, les freux
qui croassent, les ramiers des bois qui voltigent de ci de là, les
petits nuages qui courent par le ciel. Elle est jolie la violette, qui
penche doucement la tête,
