— Alors, vous ne venez pas, c’est bien arrêté ?
— Tout à fait. Mais, vous, restez donc ici une quinzaine…
— Vous n’y pensez pas, ma chère : je périrais. C’est que c’est effrayant ce trou-là pour les gens qui n’y sont pas faits !
Encore une fois, Madame eut une tentation, la tentation folle de prendre un chapeau, n’importe lequel, le premier venu qui lui tomberait sous la main, et de dire à son mari, simplement :
— Tu sais, je vais à Ostende avec Adeline !
L’enfant était couché ; Monsieur achevait une partie de trictrac avec d’Alliane, dans le salon ; ces dames prenaient l’air sur la véranda. Tout s’endormait ; à peine, de distance en distance, la lueur d’un réverbère coupait la grosse nuit noire du dehors… Un lourd silence que rompait seul le petit bruissement d’ailes des insectes qui venaient se cogner le nez contre le moustiquaire et, très loin, le son étouffé d’un piano d’hôtel jouant un quadrille.
Adeline serrait Madame dans ses bras.
— Laissez-vous faire, allez ! Je vous le jure, c’est pernicieux pour les jolies femmes, cet endroit-ci.
Elle ajouta, lui parlant à l’oreille :
— Voyons… Vous en mourez d’envie.
Madame fut héroïque ; elle dit : « Non. » Un non sec, péremptoire. Elle ne voulait pas.
