surplus, ils avaient l’âge de savoir se conduire…
Et il demanda, tout de suite, sur un ton de vif intérêt :
— À propos, le petit… sa scarlatine… c’est fini, bien fini, n’est-ce pas ?
— Ah ! mon ami, si ce n’était pas bien fini croyez-vous que je serais ici ?
« Oui, grâce à Dieu, c’était fini. L’enfant avait été très, très mal… Ce qu’il avait souffert, Madame seule le savait ! — Aussi, il était changé, son Paul ! Et maigre, et grandi ! Ses yeux bleus paraissaient énormes maintenant, dans sa pauvre petite figure toute blanche ; on lui avait coupé les cheveux… »
— Tenez, d’Alliane, vous ne le reconnaîtriez plus : c’est à pleurer.
Et, à l’idée de son enfant qui avait tant souffert, de ces longues heures douloureuses qu’elle avait passées là, abîmée dans un fauteuil, auprès du berceau, avec ces mains enfiévrées constamment dans les siennes, un frisson secouait Madame, ses joues pâlissaient, ses yeux se remplissaient de larmes.
— Savez-vous bien qu’il aurait pu en mourir ? fit-elle d’une voix basse, altérée, comme si rien que cet affreux mot « mourir » devait évoquer à lui seul le fantôme et l’horreur de la mort.
D’Alliane ne disait rien ; il ne trouvait pas « la
