Et dans le bois, dans le métal, de 1 400 à 4 000 ![1]
Il est intéressant de constater l’action de la température, d’expérimenter cette vitesse, par exemple, sous les voûtes de Notre-Dame ou de Saint-Sulpice, les jours où collaborent le grand orgue et le chœur, à 100 mètres de distance.
L’église vide et froide, impossible de s’entendre sans un agent de liaison, bâton de mesure ou sonnerie électrique, d’après lequel il faut se guider.
Pleine et surchauffée par la foule, tout change : les deux foyers semblent rapprochés. L’onde est plus agile. Nul besoin de secours pour le synchronisme de l’ensemble.
La guerre a permis d’étudier la portée sonore du canon à des distances souvent considérables, suivant les diverses conditions de terrain, d’atmosphère, d’altitude[2].
Quant aux vibrations émises, un curieux phénomène s’est révélé à nos artilleurs.
L’obus part avec une vitesse quelquefois double, quelquefois même triple de celle du son. Peu à peu
- ↑ Sur les fils télégraphiques de Paris-Versailles, rive droite, un observateur frappe d’un coup de marteau le poteau tendeur, un autre note l’arrivée de l’onde sonore. La vitesse constatée sur les fils de fer, représente 3 435 mètres.
- ↑ Le 14 juillet 1918, quelques minutes avant minuit, nos fenêtres, à l’Institut, étaient ébranlées par une violente canonnade. Dans l’échancrure, entre le Louvre et Saint-Germain-l’Auxerrois, le ciel s’illuminait d’un rouge d’incendie que sillonnaient les éclairs des pièces lourdes. La seconde bataille de la Marne commençait : c’était le canon de Gouraud et de Mangin que nous entendions. Comment, de Château-Thierry et de Dormans, à plus de 100 kilomètres de distance, le son pouvait-il nous arriver avec une telle intensité ?
Pendant la lutte sous Verdun, de Montigny-sur-Loing, derrière la forêt de Fontainebleau qui devait faire obstacle, on pouvait, chaque jour, se rendre compte de la violence du combat.
