— Rien… seulement, je ne prends pas mon cognac dans mon café.
— Oh ! que je suis bête ! s’écria-t-elle.
Leurs yeux se rencontrèrent, et elle rougit jusqu’à la racine des cheveux.
III
Dix jours plus tard, M. Sellers, toujours retenu à la chambre par la goutte, pria Waythorn de passer chez lui en allant à ses affaires.
Le chef de l’association, assis au coin de la cheminée avec son pied bandé, salua son visiteur d’un air embarrassé.
— Mon cher, je suis désolé d’être obligé de vous demander un service gênant.
Waythorn se tut, et l’autre reprit, après un silence pendant lequel il cherchait visiblement à préparer ses phrases :
— Le fait est que, lorsque je suis tombé malade, j’avais entrepris une affaire assez compliquée pour… Gus Varick.
— Oui… et après ? dit Waythorn, en voulant le mettre à l’aise.
— Eh bien ! voici ce qui s’est passé. Varick
