— Je vous ai dit la semaine dernière qu’elles ne me plaisaient pas.
— La semaine dernière. Oh ! (Il sembla faire un effort de mémoire.) J’ai cru que vous étiez nerveuse, alors ; n’avez-vous pas, dès le lendemain, fait venir le médecin ?
— Ce n’était pas le médecin dont j’avais besoin ; c’était de votre assurance…
— Mon assurance ?
Elle sentit tout à coup le sol lui manquer, et s’effondra dans le fauteuil, la gorge serrée. Les mots qu’elle voulait prononcer, les idées qu’elle cherchait à exprimer, lui échappaient comme des fétus de paille qu’un torrent eût entraînés.
— Clément, s’écria-t-elle, ne vous suffit-il pas de savoir que je déteste la chose ?
Il fit un pas en arrière pour fermer la porte, puis il s’approcha d’elle et s’assit.
— Que détestez-vous donc tellement ? demanda-t-il avec douceur.
Elle faisait un effort désespéré pour rallier les raisonnements qu’elle avait préparés.
— Je ne puis supporter de vous entendre parler comme si… comme si… notre mariage était de l’autre espèce, de la fausse espèce. Quand je vous ai entendu, l’autre jour, proclamer devant tous ces gens curieux et bavards
