vait les comptes de sa banque, et, s’il ne s’inquiétait ni du ridicule ni du scepticisme naissant, il s’émut de l’oubli croissant à mesure que passaient les mois et que l’argent s’épuisait lentement. Le temps n’était plus où Monson éconduisait le reporter entreprenant en chasse de copie. Mais quand le reporter cessa de venir le tracasser, Monson ne fut, au fond de lui-même, rien moins que satisfait. Pourtant, jour après jour, l’ouvrage continuait et les difficultés multiples et subtiles soulevées par la direction de la machine diminuaient en nombre. Jour après jour aussi, l’argent s’épuisait jusqu’à ce que la balance de son compte ne fut plus une affaire de centaines de mille, mais de dizaines de mille seulement. Et enfin vint un anniversaire.
Monson, assis dans le petit atelier des plans, remarqua soudain la date sur le calendrier de Woodhouse.
— Il y a aujourd’hui cinq ans, jour pour jour, que nous avons commencé, — fit-il brusquement.
— Vraiment ? — répondit Woodhouse.
— Ce sont ces améliorations perpétuelles qui nous jouent des tours du diable, — dit Monson en mordant une punaise à dessin.
Les plans des nouvelles ailes de l’hélice d’arrière étaient étalés devant lui sur la table ; il jeta la punaise de cuivre jaune dans la corbeille à papier et se mit à tambouriner avec ses doigts sur la table.
