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soldats, dernier espoir de la France, soldats qui n’avez point fait mentir Malakoff à Saint-Privat, passez, passez. Ou bien à l’esprit de quelqu’un, dans la foule, monteront peut-être les vers sur la veille des armes, la nuit de décembre dans les casernes, sur les généraux dorés, portant la triple étoile, sur les maréchaux de France… des vers que je ne cite pas ! Passez, grand chancelier ; députation de la Légion d’honneur, passez ; ou bien l’on se souviendra de la strophe… je ne la cite pas non plus, je ne la cite pas ; ce serait toucher une des fibres les plus susceptibles du tempérament français, brutalement déchirée par Hugo ! Je ne cite pas — la place me manquerait — la série sans fin des imprécations contre la magistrature.

Mon nom était justice. — Et quel est ton bourreau ?
— Les juges !…

C’est particulièrement sur les personnages qui ont été les chefs sacrés de la justice que tombent les imprécations de Hugo le proscrit. Baroche, Delangle, Troplong, Dupin, il n’en fait qu’une plaie. Il ne leur veut même pas accorder le supplice trop noble de la place de Grève. Ce serait déshonorer la Grève ! Ce serait diffamer l’échafaud !

Quoi, Grand Dieu ! pour Troplong, la mort de Malesherbes !

Et à présent, foule, salue ! Ce qui défile là devant