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IL PLEUT
Il pleut, accourez ma mignonne,
Nous jacasserons près du feu,
Et le ciel gris paraîtra bleu
Dans votre regard qui rayonne !
Nous nous dirons des mots en l’air,
Des mots vifs comme des fusées,
Et le ciel noir paraîtra clair
Dans vos chères boucles frisées !
