Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
LA FLÛTE EST TRISTE
Nous n’irons plus au bois, je reste dans ma chambre
En me parlant tout bas ;
Nous n’irons plus au bois, au doux bois de la Cambre.
C’est fini, n’est-ce pas ?
Les lauriers sont coupés et mis dans le potage,
Il n’y faut plus songer !
Nous en ferons, si tu veux, un juste partage
Avant de les manger.
