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— De mourir, oh non ! c’est doux comme un rêve :
Quand on est très jeune et qu’on est très beau,
On descend joyeux au fond du tombeau,
La femme qui meurt et l’homme qui crève.
— Viens, asseyons-nous sur ce banc de bois ;
Parle-moi, dis-moi des mots en musique ;
C’est vraiment gaga, dis, d’être phtisique ?
Elle me parlait en baissant la voix.
Mais que te prend-il ? réponds, bien aimée ?
— Tu me promets de garder mon portrait ?
Ah ! c’est vrai que la mort est parfumée !…
— C’est à n’y pas croire, elle se mourait !
