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— Alide de Vermanteau ! répéta Gertrude, en secouant avec dédain ses longues boucles de cheveux ; qu’est cela ?
— Une jeune fille que j’ai beaucoup aimée, que j’aime encore, mais non plus d’amour… Je compte sur votre délicatesse, Gertrude, pour que ceci meure entre vous et moi…
— Comment donc !… Est-elle belle ?
— Je la trouvais jolie…
— Vous aime-t-elle ?
— Beaucoup trop.
— Est-elle aimable ?
— Oui… ; mais elle m’ennuie.
— Bien vrai ?
— Très vrai.
