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PICTÈTE. — Je vais mourir ; j’attends de
vous un souvenir tendre et non des larmes
inutiles ; je meurs content, puisque je vous
laisse vertueux.
LE FILS. — Vous m’avez enseigné à l’être, mais
vous savez quel trouble m’agite. Une nouvelle secte
de la Palestine cherche à me donner des remords.
ÉPICTÈTE. — Des remords ! il n’appartient qu’aux
scélérats d’en éprouver. Vos mains et votre âme
sont pures. Je vous ai enseigné la vertu, et vous
l’avez pratiquée.
LE FILS. — Oui ; mais cette nouvelle secte annonce
une nouvelle vertu que je ne connaissais pas.
ÉPICTÈTE. — Quelle est donc cette secte ?
