Ah ! L'intérêt ! Parlez mieux.
Non, Monsieur.
Je parle bien, et c'est avec douleur ;
Et je sais trop que votre âme inconstante
Ne me voit plus que comme une parente.
Je n'ai pas l'air d'un volage, je crois.
Vous avez l'air de me manquer de foi.
,
A part,
Ah !
Vous savez que cette longue guerre,
Que mon mari vous faisait pour ma terre,
A dû finir en confondant nos droits
Dans un hymen dicté par notre choix :
Votre promesse à ma foi vous engage ;
Vous différez, et qui diffère outrage.
J'attends ma mère.
Elle radote : bon !
Je la respecte, et je l'aime.
Et moi, non.
Mais pour me faire un affront qui m'étonne,
Assurément vous n'attendez personne,
Perfide ! Ingrat !
D'où vient ce grand courroux ?
Qui vous a donc dit tout cela ?
Qui ? Vous ;
Vous, votre ton, votre air d'indifférence,
Votre conduite, en un mot, qui m'offense,
Qui me soulève, et qui choque mes yeux :
Ayez moins tort, ou défendez-vous mieux.
Ne vois-je pas l'indignité, la honte,
L'excès, l'affront du goût qui vous surmonte ?
