Vous pourrez d’ailleurs réimprimer l’Histoire générale quand il vous plaira, en attendant le deuxième volume du Czar, qui ne tardera pas à être entre vos mains dès que j’aurai reçu mes instructions. Tant qu’il y aura, dans mon corps, je ne sais quoi qu’on appelle mon âme, je planterai des arbres ou je ferai rouler la presse, et même quand je serai damné vous aurez de quoi glaner.
Je ne crois point du tout les exagérations que l’on débite à Genève sur Luc et le Cunctateur[1] ; j’attends le Boiteux.
Gardez-vous de mettre mon nom au dix-huitième volume[2], et envoyez-moi deux exemplaires des dernières feuilles pour compléter les deux exemplaires que j’ai ; plus trois exemplaires complets. Vale.
Après avoir écrit hier au soir, à la hâte, à mes anges, je me coucbai avec des scrupules sur Tancrède, et nommément sur l’envie que j’aurais de prendre des libertés anglaises et italiennes, en retranchant des lettres qui m’incommodent. À mon réveil, je reçois la lettre de M. d’Argental et de Mme Scaliger.
Comment ferez-vous, mes anges, pour vous débarrasser de moi ? Pourquoi M. d’Argental a-t-il mal aux yeux ? Comment M. Fournier[3] trouve-t-il cela ? pourquoi le souffre-t-il ? Est-ce Caliste qui a fait trop pleurer mon cher ange ? est-ce moi qui l’ai trop fatigué par mes paperasses ?
Crèbillon mon maître. Bonne plaisanterie, que Fréron prend pour du sérieux. Il faut pourtant ne pas trop changer ce que madame la marquise a approuvé.
Voulez-vous que j’ai regardé comme mon maître[4] ? Politesse ne coûte rien, et fait toujours un bon effet.
Voici la grande question : Jouera-t-on Fanime cet hiver ? Non, à ce que je présume. Pourquoi ? parce qu’il y a au troisième acte un embrouillamini qui me déplaît, et au cinq il y a deux poignards qui me font de la peine. On a beaucoup pleuré, d’accord ;
