du bon temps : voilà, pour mon compte, tout ce que j’en pense, et tout ce que, pour le leur, devraient penser les bonnes gens qu’il morsille. Voltaire n’a-t-il point honte de se mettre en frais d’une comédie de cinq actes pour tomber sur le corpuscule de son petit adversaire ? Hercule, lever sa massue le plus haut qu’il peut sur la tête du Pygmée. Il est écrasé : le beau fait d’armes ! Le beau treizième par-dessus les douze travaux ! Vive ma première épigranime !
La pauvre espèce, en champ clos, qu’un Zoïle !
Rien n’est si plat, ni moins franc du collier.
Dans la mêlée, il tranche de l’Achille ;
Et c’est Thersite, en combat singulier.
Par passe-temps, jadis bon chevalier,
Je voulus bien désarçonner le maître :
C’est de mon fait ; mais fesser l’écolier,
C’est fait de cuistre, et je ne veux point l’être.
Si vous avez eu mal à la jambe, mon cher marquis, votre tête et votre cœur vont très-bien. Votre lettre m’a enchanté ; tout ce que vous dites est vrai, hors les louanges dont vous m’honorez, la fin surtout de cette Chevalerie étant fort languissante. Figurez-vous que cela avait été imaginé, fait, et envoyé en trois semaines. Les jeunes gens sont toujours un peu trop vifs ; mais on fait ensuite des retours sur soi-même. J’ai l’impudence de penser que Mlle Clairon ne serait pas mécontente de la dernière scène. Oreste a des fureurs tout seul ; mais des fureurs auprès de son amant qui expire, aux yeux d’un père qui est cause en partie de tant de malheurs, aux yeux de ceux qui avaient proscrit l’amant et condamné à mort la maîtresse ; des fureurs mêlées de l’excès de l’amour ; mais embrasser son amant qui meurt pour elle, mais repousser son père et lui demander pardon, et tomber dans les convulsions du désespoir : si cela n’est point fait pour le jeu de Mlle Clairon, j’ai tort.
Je crois qu’en tout le rogaton de la Chevalerie est moins mauvais que le rogaton de Mèdime ; mais c’est à ceux qui me gouvernent à régler les rangs et l’ordre des sifflets. Je n’ai point fait les Quand[1] ; mais il me prend envie de les avoir faits. Il n’y a qu’à rire de tout ce qui se passe ; les philosophes surtout doivent rire, s’ils sont sages. On m’envoie de Paris les pauvretés[2] ci-jointes ; on les
