J’ai l’honneur de vous envoyer quelques rogatons assez plats par M. Bouret. Votre imagination les embellira. Un ouvrage, quel qu’il soit, est toujours assez passable quand il donne occasion de penser.
Puisque vous avez, madame, les poésies de ce roi qui a pillé tant de vers et tant de villes, lisez donc son Épitre au maréchal Keith, sur la mortalité de l’âme ; il n’y a qu’un roi, chez nous autres chrétiens, qui puisse faire une telle épître. Maître Joly de Fleury assemblerait les chambres contre tout autre, et on lacérerait l’écrit scandaleux ; mais apparemment qu’on craint encore des aventures de Rosbach, et qu’on ne veut pas fâcher un homme qui a fait tant de peur à nos âmes immortelles.
Le singulier de tout ceci est que cet homme, qui a perdu la moitié de ses États, et qui défend l’autre par les manœuvres du plus habile général, fait tous les jours encore plus de vers que l’abbé Pellegrin, Il ferait bien mieux de faire la paix, dont il a, je crois, tout autant de besoin que nous.
J’aime encore mieux avoir des rentes sur la France que sur la Prusse. Notre destinée est de faire toujours des sottises, et de nous relever. Nous ne manquons presque jamais une occasion de nous ruiner et de nous faire battre ; mais, au bout de quelques années, il n’y paraît pas. L’industrie de la nation répare les balourdises du ministère. Nous n’avons pas aujourd’hui de grands génies dans les beaux-arts, à moins que ce ne soit M. Lefranc de Pompignan[1], et monsieur l’évêque son frère ; mais nous aurons toujours des commerçants et des agriculteurs. Il n’y a qu’à vivre, et tout ira bien.
Je conçois que la vie est prodigieusement ennuyeuse quand elle est uniforme ; vous avez à Paris la consolation de l’histoire du jour, et surtout la société de vos amis ; moi, j’ai ma charrue et des livres anglais, car j’aime autant les livres de cette nation que j’aime peu leurs personnes. Ces gens-là n’ont, pour la plupart, du mérite que pour eux-mêmes. Il y en a bien peu qui ressemblent à Bolingbroke : celui-là valait mieux que ses livres ; mais, pour les autres Anglais, leurs livres valent mieux qu’eux.
J’ai l’honneur de vous écrire rarement, madame ; ce n’est pas seulement ma mauvaise santé et ma charrue qui en sont cause ; je suis absorbé dans un compte que je me rends à moi-même, par ordre alphabétique[2], de tout ce que je dois penser
