Oui, le monarque prêtre[1] est toujours en santé,
Loin de lui tout danger s’écarte ;
L’Anglais demande en vain qu’il parte
Pour le vaste pays de l’immortalité ;
Il rit, il dort, il dîne, il fête, il est fêté ;
Sur son teint toujours frais est la sérénité ;
Mais mon prince a la fièvre quarte !
fièvre, injuste fièvre, abandonne un héros
Qui rend le monde heureux, et qui du moins doit l’être !
Va tourmenter notre vieux prêtre ;
Va saisir, si tu veux, soixante cardinaux ;
Prends le pape et sa cour, ses monsignors, ses moines ;
Va flétrir l’embonpoint des indolents chanoines ;
Laisse Fédéric en repos.
J’envoie à mon adorable maître l’Anti-Machiavel tel qu’on commence à présent à l’imprimer ; peut-être cette copie sera-t-elle un peu difficile à lire, mais le temps pressait ; il a fallu en faire pour Londres, pour Paris, et pour la Hollande ; relire toutes ces copies, et les corriger. Si Votre Majesté veut faire transcrire celle-ci correctement, si elle a le temps de la revoir, si elle veut qu’on y change quelque chose, je ne suis ici que pour obéir à ses ordres. Cette affaire, sire, qui vous est personnelle, me tient au cœur bien vivement, Continuez, homme charmant autant que grand prince, homme qui ressemblez bien peu aux autres hommes, et en rien aux autres rois.
L’héritier[2] des césars tient fort souvent chapelle ;
Des trésors du Pérou l’indolent possesseur[3]
À perdu, dit-on, la cervelle
Entre sa jeune femme et son vieux confesseur.
George[4] a paru quitter les soins de sa grandeur
Pour une Yarmouth qu’il croit belle.
De Louis, je n’en dirai rien,
C’est mon maître, je le révère ;
