Nous avons tout, dit-il, hors le dieu du bonheur :
L’Amour n’est point ici ; ce dieu n’ose y prétendre.
Mais il le dit d’un ton si tendre
Qu’on voit bien que l’Amour est déjà dans son cœur,
Ou qu’il est tout prêt d’y descendre.
Mais s’il se contentait de louer des appas
Qu’il faut qu’on admire et qu’on aime,
Si ce vrai dieu du monde à Paris suit vos pas,
Dans les champs de Cirey ne nous l’envoyez pas ;
Pour sa gloire et la vôtre, amenez-le vous-même.
Ces pauvres petits vers français se fourrent à la suite des beaux vers de M. Algarotti, comme de petits curieux se mêlent dans l’équipage d’un grand seigneur, pour avoir leur passe-port.
J’ai reçu, monsieur, à la campagne où je suis depuis quelques mois, et où je compte rester encore du temps, la lettre dont vous m’avez honoré, et les vers aimables qui l’accompagnent. De quelque main qu’ils soient, ils annoncent beaucoup de goût et de génie, deux choses rares, même séparément, et encore plus rares à trouver ensemble. Ma passion pour les belles-lettres me rend ami de quiconque les cultive. Personne ne me paraît avoir plus de droits à mon amitié et à mon estime que vous, monsieur, dont la jeunesse et les talents donnent tant d’espérance. Je n’ai que des louanges à vous donner, et bien des remerciements à vous faire, etc.
Si l’amitié vous a dicté, monsieur, ce que j’ai lu dans la feuille trente-quatrième[1] que vous m’avez envoyée, mon cœur en est bien plus touché que mon amour-propre n’avait été blessé des feuilles précédentes. Je ne me plaignais pas de vous comme d’un critique, mais comme d’un ami : car mes ouvrages méritent
- ↑ La xxxive lettre des Observations, tome III, contenait une rétractation des critiques sévères et prématurées que l’abbé Desfontaines avait insérées dans la lettre xxvii, sur la Mort de César.
