traduits en français. Vous êtes le seul auteur de ces vers abominables ; et, de plus, vous n’avez jamais entendu ni Locke ni Newton : car frère Bertliier a dit que vous cherchiez la trisection de l’angle par la géométrie ordinaire. »
Ce sont à peu près les paroles des Nonotte, Patouillet, Guyon, etc., à ce pauvre vieillard qui est hors d’état de leur répondre. Je prends toujours son parti comme je le dois. La plupart des gens de lettres ahandonnent leurs amis pillés et vexés ; ils ressemblent à ces animaux qu’on dit amis de l’homme, et qui, quand ils voient un de leurs camarades mort de ses blessures dans un grand chemin, lèchent son sang, et passent sans se soucier du défunt. Je ne suis pas de ce caractère, je défends mon ami unguibus et rostro.
M. Middleton, à qui nous devons la vie de Cicéron, et des morceaux de littérature très-curieux, voyageant en France dans sa jeunesse, fit des vers charmants sur ce qu’il avait vu dans notre patrie ; les voici d’après le recueil où ils sont imprimés. Ceux qui entendent l’anglais les liront sans doute avec plaisir.
A nation here I pity and admire,
Whom noblest sentiments of glory fire ;
Yet taught by custom's force, and bigot fear,
To serve with pride, and boast the yoke they bear :
Whose nobles born to cringe and to command,
In courts a mean, in camps a gen’rous band ;
From priests and stock-jobbers content receive
Those laws their dreaded arms to Europe give :
Whose people vain in want, in bondage blest ;
Tho’plunder’d, gay ; industrious, tho opprest ;
With happy follies rise above their fate ;
The jest and envy of a wiser state.
Yet here the muses deign’d a while to sport
In the short sun-shine of a fav’ring court ;
Here Boileau, strong in sense, and sharp in wit,
Who from the ancients, like the ancients writ,
Permission gain’d inferior vice to blame,
By lying incense to his master’s fame.
With more delight those pleasing shades I view,
Where Condé from an envious, court withdrew,
Where sick of glory, faction, power and pride,
Sure judge how empty all, who oll had try’d,
Beneath his palms, the wary chicf repos’d,
And life’s great scene in quiet virtue clos’d.
