Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
168
QUELQUES SONNETS
Instrument dont l’écho se prolonge et ravit,
Ô bois mort, plus heureux que la bouche qui vit,
Toi le confident cher des soucis et des fièvres !
Obéis comme moi, le serviteur, l’amant.
Pourquoi prefères-tu ces cordes à mes lèvres,
Puisque aussi bien tu les fais vivre infiniment ?