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LA VÉNUS DES AVEUGLES
Le tapis déployé sous tes pieds de malade
Déroule ses plis fanés, mariant
L’ombre d’une rose ou d’une grenade
Sanglante, à des blancs lépreux d’Orient.
Et ses verts d’eau morte et de pré funèbre
S’éteignent, plus doux qu’un rêve terni,
Tandis que l’automne exalte et célèbre
Monna Lisa, souriant à San Giovanni.
