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water lilies
Sans parfum, sont tissés dans la trame du songe,
Où l’ivresse qui sourd des pavots se prolonge…
Et les lys ont gardé le pieux souvenir
Du pays tiède où tous les chocs vont s’amortir,
De la Déesse aux yeux de crépuscule tendre,
Dénouant ses cheveux de poussière et de cendre.
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