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— Sors du passé terrible, ô statue enchantée !
Veux-tu de l’existence ? Ainsi que Prométhée,
Je puis te la donner, avec ses désespoirs.
Mais, tu vis comme nous, car je vois, sous les franges
De tes longs cils de jais, ces deux larmes étranges
Vitrer l’éclat de tes yeux noirs.
Salut, ô toi que j’aime, ô fille de l’Espagne,
Ô fille du brigand ! Couché dans sa montagne
Et dans sa liberté, ton père n’est pas seul :
Sa carabine est là, lourde, et d’un bon calibre,
Qui veille a ses côtés ! Ce fut un homme libre :
Il dort dans son libre linceul.
On n’en parlera plus. L’oubli, second suaire
Des livides captifs du cercueil solitaire,
