voix d’Edison légèrement nuancée d’impatience : ― est-ce vous, Martin ?
Une voix forte répondit au milieu de la chambre, bien qu’on ne vît personne :
― Oui, c’est moi, monsieur Edison. Je suis à New York, dans votre chambre de Broadway. Je vous transmets une dépêche, reçue ici, pour vous, il y a deux minutes.
La voix provenait d’un appareil de condensation perfectionné, non divulgué encore, ― sorte de petite boule polyèdre suspendue à un fil inducteur qui tombait du plafond.
Edison détourna le regard vers le récepteur d’une réduction Morse, fixée sur un socle auprès du phonographe. Un carré de papier télégraphique s’y trouvait ajusté.
Un frémissement imperceptible, un murmure d’esprits en voyage, agita le double fil correspondant. L’électricien étendit la main, le papier sauta hors de son alvéole de métal, la dépêche suivante, qu’Edison approcha de la lampe, s’y étant brusquement imprimée :
― New York, Broadway, pour Menlo Park, n°1. ― 8. 1. 83. 4 h. 35 m. soir. ― Thomas Alva Edison, ingénieur. ― Arrivé ce matin : recevrez ma visite ce soir. Félicitations affectueuses.
À cette signature, le grand mécanicien jeta une exclamation de surprise profonde et joyeuse.
― Lord Ewald ! s’écria-t-il. ― Quoi ! lui ?… de retour aux États-Unis ? ― Ah ! qu’il vienne, le cher, le noble ami !
