tcha-jia plus modeste, habitée par une centaine d’hôtes seulement : « Ils se promenaient dans un beau jardin en terrasse, où une nappe de fleurs grimpantes très touffue semblait jetée sur les ondulations des rochers et formait comme une tenture odorante… Je me suis dirigé vers le kiosque des bains. Les sources sulfureuses jaillissaient abondamment de terre : des conduits de bambou amenaient l’eau toute fumante dans le kiosque. Là des baignoires carrées en bois, ayant environ un mètre et demi de côté, étaient enfoncées dans le sol, et des groupes folâtraient dans chaque casier d’eau chaude. Chacun de nous chercha une place dans une de ces baignoires…
» Après un dîner que nous trouvâmes exquis, nous exécutâmes dans notre kiosque une représentation gratis pour le nombreux public de baigneurs qui venait nous admirer. Toutes les parois de papier furent supprimées ; nous étions comme sur une estrade illuminée ; on improvisa des feux d’artifice ; on organisa une loterie et une foule de jeux qui faisaient rire nos spectateurs.
» Comme les Japonais sont très forts sur les lois de la politesse, ils voulurent nous rendre une fête de leur cru, et aussitôt apparurent des danseuses en costumes éclatants, peignées, peintes, poudrées, décorées à ravir, et jouant du samsin, sorte de guitare criarde. Puis est venu le chiri fouri la danse classique du Japon. C’est assez difficile à décrire : cela ressemble au jeu vif de la morra italienne, à la parole-volante, à pigeon-vole, etc., mais avec quelques modifications. Les danseuses se divisent en deux camps, et, tout en dansant et en jetant les mains en cadence comme pour se défier, l’une commence une phrase rythmée qu’une autre doit, continuer, puis une troisième, et ainsi de suite, de sorte que chacune contribue successivement à improviser une cantate capricieuse et folâtre où l’esprit devient aussi vif que le geste. On nous explique les bons mots à mesure qu’ils font éclater de
