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Brise sur les écueils, pilote de l’Enfer,
Mon vaisseau fatigué du travail de la mer.
Je bois à mon amour ! Empoisonneur fidèle,
Tu ne m’as pas trompé, je brûle. Elle est mortelle
Et prompte, ta boisson. — Ô que par ce baiser
La mort vienne à mon cœur et vienne le briser ;
— Que vois-je ? elle respire et s’agite — ô prodige !
