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Comme un tigre, il arrache, il emporte sa chaîne ;
Il se lève, il grandit, il s’étend comme un chêne,
Et de ses mille bras il couvre en liberté
Les sillons paternels du sol qui l’a porté.
Ainsi, terre indocile, à ton Roi seul constante,
Vendée, où la chaumière est encore une tente,
Ainsi de ton bocage aux détours meurtriers
Sortirent en priant les paysans guerriers :
Ainsi, se relevant, l’infatigable Espagne
Fait sortir des héros du creux de la montagne.
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Sur des rochers, non loin de ces antres sacrés
Où Pélage appela les Goths désespérés,
D’où sort toujours la gloire, et qui gardent encore,
Helas ! les os français mêlés à ceux du More,
