L’hôtesse la regarda avec étonnement ; mais le visage de Mme de Morelay semblait si froid et si fier qu’elle baissa les yeux.
— Il est arrivé l’an passé de Venise avec l’impresario, qui fit la saison à notre théâtre. Comme il n’eut guère de succès, l’imprésario ne le rengagea pas. Il reste ici où on le rencontre souvent sur la promenade et sur le port… On dit qu’il pose aussi chez les sculpteurs de Carrare ; c’est-à-dire qu’il leur sert de modèle. Il est assez beau pour cela !
La main tremblante de la comtesse avait saisi l’espagnolette comme un point d’appui. Mais, en ce moment, à ces dernières paroles, elle se sentit défaillir tandis qu’un flot de sang chaud lui montait au cerveau.
Un fauteuil était près de là. Elle s’y traîna et s’y assit.
— Sans doute, il a envoyé son sonnet à madame la comtesse ?
— Pourquoi cela ? répliqua vivement Mme de Morelay avec un accent si terrible que l’hôtesse en pâlit.
— Oh ! madame, il n’y aurait rien d’extraordinaire ; il a copié un sonnet de Pétrarque, qu’il envoie comme cela aux dames. On dit qu’il veut profiter de
