commerçant son comptoir, pour aller au café, prendre une demi-tasse, à côté de lui.
On vit alors un beau fils, superlativement vêtu de neuf, dont la redingote noire était maintenue par un double bouton, demi-fermée sur un gilet de soie à fleurs, et sur un pantalon gris perle ; dont le chapeau lustré brillait autant que les souliers vernis. Ni beau, ni laid, mais assez faraud.
Naturellement, dans le fashionable pays qu’illustrait Fernand de Messey, on ne manqua pas d’observer qu’il ressemblait fort à un balourd endimanché.
Quand bien même le nouveau témoignage eût été vrai, on l’eût révoqué en doute, parce qu’il donnait une trop chétive satisfaction à la curiosité, un dénouement trop simple aux romans rêvés. Combien donc ne fût-il pas attaqué, quand on vit ce lovelace ?
On sait quelles passions s’éveillent toutes les fois que le nom du clergé est prononcé dans une affaire. Les déclamateurs du café, qui, à cette occasion, avaient relu les Victimes cloîtrées, crièrent que les jésuites faisaient ici quelque tour de leur façon ; tandis que les gens bien élevés souriaient et murmuraient à propos de cet étrange deus ex machina ; « si non è vero, è ben trovato !
