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Emplis, pesés, rangés au pied des espaliers, Et qu’attendra, là-bas, la charrette outre-mer, Mercure va, comptant les quintaux, avec l’air Qui sied à qui suppute un marché qu’il veut sage ; Près de lui, le meunier, ami du marchandage, Soupèse, et fait la moue, un grain qu’il puise et jette, Respectueusement pourtant ; et le poète, Accoudé sous le porche où Minerve est assise, Calcule sa récolte et l’aisance promise. Il revoit les labours, les propices semailles, Le printemps soucieux, la moisson ; et la paille, Que le soleil de Dieu dora, n’a pas mouillé, S’entasse, bottelée en la grange ; et le blé Coule toujours, du flanc de la batteuse avide ; Mais voici que s’éteint le chant : l’air semble vide. Mercure, aux talons blancs dont les ailes soulèvent La balle, acquiesce, et vient en courant — c’est la trêve Où, s’épongeant le front, les batteurs, graves, boivent — Heurter le verre, au gré des égards que se doivent Les partis d’un échange ; et Minerve sourit Au meunier que le dieu malin n’a pas surpris