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Il est si noble que j’en suis indigne
Et riche plus que l’empire, et beau
Plus que le soleil d’aurore, et sage
De la sagesse entière, et sa bonté
Va, jusqu’à sourire à mon indignité. »
Puis elle a voilé son riant visage
Et prit congé du chef de la Cité.
Or, Procopios, qui guettait le message,
En eut sa plus grand’peine,
Sentant la jalousie le mordre au cœur
Au point que son amour fut de la haine
Et qu’il maudit, en pleurant, sa douleur.
Cherchant, on sut la cause :
Que le Christ pâle l’avait enclose
Au bercail de ses vierges claires…
(Bon Jardinier, tes frêles roses
Vont s’effeuillant aux vents d’hiver !…)
Symphrone, père outré et dur préfet de T{pme,
Sentant, alors, la dignité de sa colère,
Tit comparaître, sans retard,
Selon l’édit :
