— Autour et au-dessus de nous, avant et après tout, il y a la nuit de la matière ! Nos étincelles d’une seconde y jettent, avant de disparaître, leurs éclairs de feux follets. Voilà tout. En attendant, mon nez luit.
Elle se poudra, vivement. Mais Lady Springfield, lasse de philosopher, avait tiré une cigarette d’orient d’un large étui d’argent plat. Le Cingalais, attentif, présentait la flamme d’un briquet.
— Merci…
Elle regarda Monique, avec une attention tendre.
— Chérie, tu me fais de la peine… Sous ta gaîté, je sens qu’il y a plus de tristesse… oui ?… J’étais sûre… Découragée, pourquoi ?… Ça, ce n’est pas rationnel.
Monique haussa les épaules, en tendant sa coupe :
— La vie !… Ne parlons pas de cela… Il y a des gens qui se noient dans un crachat. J’aime mieux le champagne.
Elle vida la rasade, d’un trait. Zabeth, avançant sa chaise, emprisonna entre ses genoux les jambes étendues.
Et d’une voix câline :
— Les hommes n’entendent rien au bonheur des femmes. Ils ne se sont jamais intéressés qu’au leur…
— Ça dépend ! dit Monique. Hier Ginette me disait le contraire, en parlant de son mari.
L’Anglaise s’écria, sincère :
— Oh ! celui-là, c’est un cochon !
La réputation de M. Hutier, — thème ordinaire de facéties, dans les journaux satiriques, – avait passé, avec les frontières de Maxim’s et d’Irène, celles de la Manche. Lord Springfield, trompé par l’apparence
