— Elle a dix ans de plus, s’écria généreusement Hélène Suze.
— Mettez cinq ! Et comme elle en paraissait dix-neuf quand elle en avait près de vingt et un, ça ne lui fait jamais que son âge, puisqu’il y a deux ans au plus qu’elle a fait le plongeon !
— Vingt-trois ans ? Elle en paraît trente !
— Allons donc ! Elle n’a jamais été si bien… Toujours le même éclat, avec un petit quelque chose de mystérieux, de meurtri… Moi, je la trouve épatante… Aïe !
Il se retourna furieux, vers Michelle, et la menaça :
— Toi, si tu recommences, la tripotée !
Mais elle déclara, avec son air de chatte gourmande :
— J’adore ça.
Elle avait, depuis le soir de Mené, attaché Max de Laume à sa personne, pour les soins particuliers. Vite délaissé par Ponette, qui s’était elle-même éprise de Sacha Volant après son triomphe du circuit de l’Isère, Max avait, de son côté, trouvé goût à la mitoyenneté avec d’Entraygues. Absorbé par son écurie de courses et l’éducation des jeunes jockeys, le marquis jouissait de la dot, et lui de la femme. Mme Jacquet, depuis le prix George Sand, l’avait adopté et cuisinait pour lui, à ses jeudis, le grand prix du Roman (Académie Française, 30.000 francs). Une réplique à la concurrence du grand prix Balzac (20.000 francs, Z. Makarof, fondateur).
Les dernières mesures du shimmy s’égrenaient. Les couples se dénouèrent. Michelle braqua son face-à-main :
