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Ah ! ah ! la pervenche,
Qui la cueillera ?
Qui l’attrapera,
L’oiseau sur la branche ?…
III
Dans une rose
Au cœur mouillé
S’est éveillé
Le matin rose,
Le vert matin
Qui fait tapage,
Effronté page,
Tout en satin.
Quelle jonchée
De roses d’or
Sous l’aube encor
Un peu fâchée.
Le bois riant
Est dans la brume ;
Tout le ciel fume
À l’Orient,
