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Et la fanfare de Tréguier,
Bonne à coup sûr parmi les bonnes,
Fait à grand renfort de trombones,
Un bruit qu’on ne peut oublier.
Est-ce un Pardon ? Est-ce une foire ?
Le gwin-ardent coule à pleins bords.
On boit à la santé des morts,
Pauvres gens qui n’ont plus à boire.
Des fûts, largement défoncés,
Coule à flots le cidre mystique.
Le hoquet se mêle au cantique,
La danse au chant des trépassés.
Mais la prière est si fervente
Qu’au Calvaire on entonne en chœur !
Si sincère est le pauvre cœur
Entre l’ivresse et l’épouvante !
De fins garçons tôt sont venus
De la mer ou de la campagne,
Lurons que la Vierge accompagne,
Tous ivrognes, tous ingénus.
Il sont venus du bout du monde,
De Trégastel ou de Pleumeur,
