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Sur cette terre ingrate, en ce pays sans voix,
C’était comme un écho de la vie éternelle,

Et tout, portes et murs, parut se balancer.
Les palais oscillaient et soulevaient leurs dômes ;
Il en sortait, sans bruit, un peuple de fantômes
Qui sur le velours de la mer semblait glisser ;

Dragueurs, marins, pêcheurs, ouvriers de la terre,
Nobles et gens de rien, tous étaient confondus.
Tous au même récif honteux s’étaient perdus,
Avaient du même coup sombré dans le mystère.

Et la vague passa vingt fois et repassa ;
Une lueur brilla, qui ne fit qu’apparaître
En un frisson d’angoisse ; à la suite du prêtre,
Une procession sinistre s’avança.

Au premier rang flottaient d’innombrables bannières
Où de très vieux martyrs montraient leurs poings sanglants.
Les vierges qui suivaient avaient les yeux dolents,
De ces yeux sans espoir qu’on voit aux prisonnières.

Cent kloareks, le front rasé, venaient après,
Chacun jetant sa plainte, égrenant son rosaire,
Puis quatre matelots, vrais piliers de misère,
Qui portaient un navire avec tous ses agrès.