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Quant aux saints de Bretagne, oh ! les saints que j’adore !
Toujours prêts à lever le coude et volontiers.
Leur humble sanctuaire est fleuri d’églantiers,
Leur cloche toujours tinte au lever de l’aurore.
Narcisse, mon ami, que le jus du raisin
Nous réjouisse. Hélas ! c’est le sang de la race.
Titubons, s’il te plaît, mais comme saint Pancrace.
Un petit plumet ? Oui, mais comme Taliésin.
