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Qu’on soit professeur de chimie
Ou gai chanteur comme bouvreuil,
Crasseux ou plein de bonhomie,
Habitant de Brive ou d’Arcueil,
Tous, on se butte au même écueil.
Pierrot finit par la potence
Et Socrate… par le cerfeuil.
La chose n’a pas d’importance.

envoi

Je meurs. Amis, sur mon cercueil
Sifflez l’air de la reine Hortense.
Surtout ne prenez pas le deuil,
La chose n’a pas d’importance.