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Pâturer sous la houlette
Du gros berger de Médan,
Mieux vaudrait la ciboulette
Qu’on mangeait au temps d’Adam.
Quant au Parnasse, oh ! tordant !
Regardez-moi ce plumage.
Le bon vieux n’a qu’une dent,
Et quelle voix, quel ramage !
Que ne suis-je décadent !
envoi
Prince, la fleur de cet âge,
Ô mirifique pédant !
Souriez à mon hommage.
Que ne suis-je décadent !
