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Mais quel est ce malappris ?
Ce monstre à face camuse,
Qui me lorgne avec mépris ?
Le monde ? — Ah bah ! Je l’excuse.
J’aime à voir ses yeux de buse,
Ses larges pieds d’éléphant ;
Je ris de sa grosse ruse.
Le poète est un enfant.
envoi
Prince, si je ne m’abuse,
Béhémoth est triomphant.
Allons quand même à Vaucluse.
Le poète est un enfant.
